Literatura

     Es domingo y con bolsos de viajero en mano y la grata sensación que solo un rato en familia puede producir en los huesos, espero un bus que me escupa de vuelta a Puerto Ordaz. Me encuentro en Upata y son las 2:00p.m.

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     Repentinamente, el silencio de la tarde es quebrantado… “¡Puerto Ordaz, San Félix!, “¡Puerto Ordaz, San Félix!”, pronunció un colector de forma enfática con el acento auténtico que les caracteriza mientras estacionaba el transporte. Nunca antes había subido a el bus que tenía frente de mí; cambio de planes, improviso colocando un pie en el primer peldaño del las escaleras del autobús, pago y me adentro en el pasillo. No hay puestos, el bus acelera, huele a alcohol y cigarrillos. Volteo a ver las caras en los asientos: la mayoría hombres, de piel tostada por el sol, con tatuajes y sin camisas. Algunos con cicatrices en la cara y en cualquier parte del cuerpo; están borrachos, por lo que puedo percibir. Mientras pasean por sus manos una botella de alcohol barata, gritan para hablar porque minutos después de partir, el volumen de la música era demasiado alto. Sentía miedo. “A ese pendejo lo van a matar, si es que ya no está muerto”, vociferan en el fondo del pasillo, son cuatro hombres, uno de ellos con los ojos muy rojos. “Mi hermano, en el campamento estaban zumbando tiros, ahí fue cuando pasó la cosa” escupe uno de ellos. “Ese desgraciado se robó la grama de El Mocho, ese no tiene pa’ donde coger. Ya está enterrao”, comenta otro mientras se levanta de su asiento y dirige su cara centímetros de la de quien acababa de hablar mientras lo señala. A aquello no le encontraba razón de ser, pero me daba mucha mala espina.

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     De repente entiendo todo. El autobús viene de El Callao, todos los que estaban allí, procedían de las zonas mineras, donde operan mafias dedicadas a la explotación ilegal de oro. Estos grupos de minería ilegal, mantienen su propia estructura social, siendo la ley, una persona, a quien denominan “Pran”. Me siento más nervioso. Venían de completar sus faenas en los campamentos mineros, traían consigo grandes sacos de alimentos y vestían botas de seguridad. Gran cantidad de la población Venezolana, se dirige a estas zonas; la crisis económica los ha impulsado a encontrar un resguardo a través de la minería ilegal, la cual es muy riesgosa en muchos sentidos.

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     No me doy cuenta de que tengo la mirada fija en los cuatro hasta que uno de ellos hace contacto visual conmigo; giro rápidamente mi cabeza y observo a los asientos que tengo frente de mí. Allí se encuentra una joven, no excedía los 20 años. Estaba en el asiento junto a la ventana y poseía una mirada apagada que parecía no observar nada en particular. A su lado está sentado un hombre en sus 30, había sadismo en su mirada y en la forma de tocar las piernas de la muchacha. Cada vez que intentaba acariciarla, ella se apartaba. La joven vestía un short jean muy corto y una especie de blusa rasgada que permitía ver su brassier.  El hombre le susurraba cosas al oído y se lanzaba sobre ella, tratando de besarla. Por un momento quise confrontarlo y detenerlo, pero él también estaba borracho y no me sentía nada seguro en aquél lugar, así que tragué saliva con amargo sabor a impotencia.

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     Me fijo en las pocas mujeres que se encuentran en el autobús, son mayores, pero tienen el mismo tipo de vestidura que la joven. Lo pienso bien y doy con la conclusión de que son damas de compañía. Estaban muy mal arregladas y tenía muy mal aspecto. Aunque la mayoría de la población de la minería ilegal, también hay mujeres que trabajan en los campamentos, cocinando, limpiando, u ofreciendo sus servicios de compañía.

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     “¡Coloca bachata!, grita alguien desde los últimos asientos. Insiste. Nadie cambia el disco que está sonando. “¡Compadre coloque bachata!”. Entre los gritos de los demás hombres y el alto volumen de la música, su voz no alcanzaba ser oída desde el volante. El hombre maldice y se levanta violentamente de su asiento, patea el bolso que se encontraba en el pasillo y se dirige al chofer mientras me empuja diciendo “cuidado”. Me siento como gallina en carretera.  Me imaginé tantos escenarios de lo que pasaría después, y en ninguno de ellos el autobús se mantenía en pie. El hombre llega al frente, dirige algunas palabras mientras señala la radio, la música se apaga y de repente, suena una bachata. Todo el autobús manifestó júbilo mientras corría de mano en mano, de nuevo, las botellas de alcohol. El hombre volvió a tropezarme mientras volvía a su sitio.

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     Más de lo mismo prosiguió durante el viaje hasta el terminal que fue mi parada. Al bajarme, sentía que traía conmigo algo pesado en mi hombro, seguía sintiendo toda aquella incomodidad incluso después de estar lejos de ellos; esa sensación de que nada está bien, esa sensación de pérdida, porque pude ver en todos ellos una degradación social, pude ver en todos ellos, unos individuos que ya no son ciudadanos, que no tienen un margen de conducta. Pude ver que no solo son ellos, que hay muchos y cada vez más en su mismo estado. Pude ver que no se detenía. Pude ver qué le ha hecho el Arco Minero a Venezuela; puedo ver la mirada de la joven y puedo ver al mismo tiempo una vida paralela donde se le ve alegre y con un título entre sus manos. Pude ver muchas cosas, cosas que muchos no notan, no porque no vivan experiencias como las que viví en ese bus, sino porque no miran con más cuidado a una ciudad cuya sociedad se hace pedazos cada día